Diesmal ein paar skizzierte Eindrücke vom Umland von Arco und von Udine, das wir am Weg nach Arco besucht haben. Natürlich sind Krista und ich auch in Arco geklettert. Eine der Skizzen entstand in groben Strichen auf einem Standplatz einer Klettertour und einige beim Mountainbiken. Aber diesmal hat es mir mehr Spaß gemacht altes Mauerwerk anstatt Felsen zu zeichnen. No Rock, oder frei nach Jimi Hendrix: „Stone Free“.
Der Himmel durchfurcht vom Kondensstreifenraster, dazwischen Wattewolken. Keine Duftwatschen mehr, wie im Kretischen Frühling, sondern ein helles weites Einatmen. Es riecht bitter nach Fels oder scharf wie Firn. Frisches Gras duftet nach frühmorgendlichem Aufbruch und das Moos im Nadelwald riecht geheimnisvoll modrig. August in den Bergen, das Jahr entschleunigt sich.
Am Mountainbike
Schon bald nach dem Losrollen scheint der Fahrtwind die Alltagsprobleme von mir zu saugen. Dennoch – gerade beim langen, langsamen Aufwärtstreten – ziehen Gedanken dahin, wie Wolken am Himmel. Wo der Weg meine gesamte Aufmerksamkeit, meine Geschicklichkeit und meine Kraft fordert, verengt sich mein Wahrnehmungstunnel. Aber diesen zu durchfahren macht mich endlich gänzlich frei von den inneren Quälgeistern. Das Wechselspiel aus lockerem Dahinrollen, Gedankenspielen und dem Konzentrationstunnel ist wie Muskelanspannen und -dehnen. Oder so wie das Entwickeln von Ideen und das Lösen gestalterischer Aufgaben. Dabei beschäftige ich mich vorerst intensiv mit einer Aufgabe, bin ihr sehr „nahe“, bin in einem scheinbaren Tunnel. Dann gibt es den Moment des Loslassens, einen Moment der geistigen Befreiung, das lockere innere „Dahinrollen“. Aus dem Schatten tritt er nun, der Impuls, das Unerwartete, die Initialzündung, die meine Kreativität aufs Neue beflügelt.
Beim Gehen
Nun steige ich vom Mountainbike ab und werde den letzten Teil des Anstiegs bergauf wandern. Zu Fuß weiter gehen erinnert an den Ironman. Auch hier waren die ersten Laufschritte nach dem langen Radsplit sehr unsicher, fast eine konträre Bewegungsform. Also mühsam einen Schritt vor den anderen anderen setzen. Die nun zuletzt für das Bergsteigen erstmalig eingesetzten Stöcke helfen mir dabei das Gleichgewicht zu finden. Nun kommt mir der Berg entgegen, durch meinen langsamen Schritt. Nicht ich dem Berg, wie durch das Fahren mit dem Rad. So ist mein Wahrnehmungsfeld weit geworden, ich öffne mich für meine Umgebung. Der spätsommerliche Himmel bildet den blauen Hintergrund. Das klare Licht macht die Landschaft zur Bühne. Scharf konturierte Berge, Bäume und Felsen werfen starke Schatten.
Meine akustischen Sinne sind überwältigt von einem alpinen „Wall of Sound“. Der Bach dröhnt, donnert, rauscht, verstärkt durch den Hall des engen Tals. Aber der Wind spielt Begleitung durch sein unregelmäßiges „Huwohhh…,Huwohhh…,“ Diesmal sind es meine Ohrmuscheln, die den Klang formen. So wie ich zum Wind stehe, ändert sich der Ton. Irgendwo krächzt ein Kolkrabe. Ein schriller Pfiff eines aufgebrachten Murmeltiers durchbricht die Ruhe. Es läßt sich mit seiner Familie die warme Sonne auf den Pelz scheinen.
Ich glaube immer die Felsen, den Gneis, riechen zu können. Aber es ist wahrscheinlich nur der Nadelgeruch der Latschen und Zirben.
Am Felsen
Neue Felsen, unbekannt. Sie wirken abweisend. Flechten geben den Eindruck abbröckelnder Hausmauern. Nicht sehr einladend. Der erste Kontakt. Routenskizze versus Realität. You can‘t judge a book by looking at it‘s cover. Die gewählte Route sollte meinem derzeitigen moderaten Kletterstandard entsprechen, sieht aber steil aus. Ich versuche Strukturen zu erkennen, den Fels zu lesen, klettere im Geiste voraus. So wie ein Skirennläufer, nur in verkehrter Richtung, bergauf. Wo sind die Sicherungspunkte? Sie verschwinden im Felsfleckenmeer. Ich vollbringe die Einstiegsriten, indem ich den Klettergurt anlege, die Sicherungsschlingen am Gurt anordne und mich ins Seil binde. Krista hängt das Seil in das Sicherungsgerät. Wäre ich zur See, wäre das das Zeichen zum Ablegen.
Ich mache die ersten Schritte vom sicheren Boden weg. Es ist ein vorsichtiges Annähern an den Berg, die ersten Bewegungen eines physischen Dialoges mit dem Fels. Er bietet mir seine Strukturen an. Ich nütze mein Bewegungsrepertoire für den nächsten Schritt. So gewinne ich an Höhe, nütze die variierenden Bewegungsaufgaben für mein Greifen und Steigen. Nun bin ich völlig auf den Moment fixiert. Mein Kopf ist von jedem überflüssigen Gedanken befreit. Noch hält mich die Anspannung des Kletterns gefangen. Ich möchte wegen meines noch immer schwachen Fußes kein Sturzrisiko eingehen. Umlenkhaken, der „Gipfel“. Nun wieder zum Boden abseilen. Erst hier, wenn die Tour vollendet ist, tritt der Moment der völligen Entspannung ein, ein völliges inneres Loslassen. Nun sind alle Sinne auf Empfang eingestellt. Sehen, Hören, Riechen auf volle Sensibilität. Auch scheint hier eine ähnliche Tunnelerfahrung stattzufinden, wie beim Laufen oder Mountainbiken. Fordert einen die Kletterei, dann befindet man sich auch hier in einem Wahrnehmungstunnel, wo sich alle Sinne auf das Tun beschränken. Die Befreiung kommt danach in der Ruhe. Ist die Route subjektiv leicht, dann vergrößert sich der Wahrnehmungsraum. Man erlebt schon während der Tour seine Umwelt als gesamtes Sinneserlebnis.
„A day on Cloggy (eine der berühmten Wände in Wales) would clear my head like mint“ schrieb der kletternde Dichter Ed. Drummond in „A Dream of White Horses“. Ausdruck der Sehnsucht aller Bergbegeisterter.
In meiner Suche nach einem klaren Kopf und einem erfüllten Herzen sind mir Engadins Berge eine Inspirationsquelle.
“I hob kane Lire und kane Papiere“ Reinhard Fendrich 1981 als passende akustische Einstimmung zur Zeitreise. Aus dem Radio des Autobusses vom Bahnhof Payerbach zum Preiner Gscheid. Aussehen tut‘s ja hier fast noch genauso wie damals. Na gut, Retro ist derzeit wieder einmal stark angesagt, aber mit dem generellen Hype um das Sommertheater Reichenau und dem Rückzugstrend bestimmter Wiener Wohlhabender hierher, hätte ich mir mehr Schwung erwartet. Teilweise, um das Theater herum, sind die Häuser renovierter und es gibt ein paar schicke Lokale, aber in Hirschwang ist es trist, nachdem die Neupack weg ist. Die Gegend hat noch immer den morbiden Charme imperialistischen Verfalls.
So wie ich hier die frühen 1970er Jahre erlebte, als ich die Klettertage im düsteren Weichtalhaus im Höllental verbrachte. Damals zeichnete sich die Kletterszene durch nicht gerade gesellschaftlich korrektes Verhalten aus. Schlechtwettertage wurden unter anderem damit verbracht, mit einer Brechstange riesige Felsblöcke donnernd ins Höllental zu befördern. Vor allem aber die Winterwochenende bleiben mir in Erinnerung, wo nur mehr der alpine Hardcore im Weichtal war und Westalpenwettersturzklettern übte, soll heißen, sich durch tief verschneites Grasfelsbruchgelände hoch grub, bis es (früh) finster wurde und man schauen musste, wie man zur Frau Rottensteiner in die warme Stube kam.
Aber diesmal war es zum ersten Mal seit langem, dass ich wieder auf einen „richtigen“ Berg stieg, wenn man die Rax so nennen kann. Vom Preiner Gscheid übers Waxriegelhaus und Seehütte zur Seilbahn Bergstation. Alles scheint aber steiler und länger geworden zu sein?! Vor allem der Weg von der Seehütte zum Ottohaus. Das war doch früher ein Spaziergang!
Vom Gscheid aber zum Waxriegelhaus ging‘s flott. Etwas über 35Minuten. Ja, bergauf ging’s flott, auch mit schwachem linken Fuß. Alte Berglaufgefühle kamen wieder auf. Heißt aber heute nicht mehr so, sondern „Trail Running“. Dazu braucht man vor allem das entsprechende Outfit, um in den Bergen cool auszusehen. (Früher – ganz früher – hieß das: „zünftig“). So wie zwei Frauen, die an mir im Ebenen vorbeispazierten. Bekleidet waren sie mit Trailrunningschuhen, eng anliegendes Laufdress, Kompressionsstutzen und vor allem mit dem Trailrunningrucksack. Das ist ein Textilteil, das aussieht wie Jackentaschen ohne Jacke. Ja und noch die ultra light Trail Running Stöcke. Aber die Damen liefen nicht, sondern spazierten dahin, ähnlich den Nordic Walkerinnen. Sahen aber unheimlich verwegen aus.
Ich war dann froh, diesmal mit der Seilbahn ins Tal fahren zu können. 1000m Abstieg wären mir zu viel gewesen. Nächstes Mal vielleicht, sollte ich die Weltreise mit öffentlichen Verkehrsmittel wiederholen. Die Busverbindung zum Preiner Gscheid ist noch immer am gleichen Stand wie vor 40 Jahren, als nur Menschen zweiter Klasse nicht mit dem Auto fuhren.
Gehen war das Eingestehen der Schwäche – zumindest beim 100km Lauf. Das machte ich nur, wenn ich bei einer Verpflegungsstelle mein Süppchen schlürfte, oder eine Banane verdrückte. Beim Klettern war es ein Teil der Tour – unumgänglich, wenn man große alpine Routen besteigen wollte. Zuerst musste ich zum Einstieg der Route oft steil und lange über Schutthalden und Latschenfelder hinaufhatschen und dann vom Gipfel wieder runter, oft über mehrere Stunden. Das war anstrengend und oft öde, wenn dehydriert und erschöpft von einem oder mehreren langen Klettertagen. Auch gefährlich, da adrenalinlos unkonzentriert, die Schwierigkeiten hatte man ja hinter sich. So mancher Superkletterer ist beim Abstieg ins Jenseits gestolpert.
Und überhaupt – Gehen mit Stöcken. Lachhaft! Ein Stigma des Alterns und der knirschenden Gelenke. Machte ich nie, aber hauptsächlich weil ich zu ungeschickt war. Ich stolperte beim Bergabgehen über die Stöcke.
Aber nun gehe ich wieder, zumindest einige Kilometer. Nach über zwei Jahren Genesung mag mein Fuß wieder. Also, weg mit den Krücken und her mit den Stöcken! Endlich. Endlich wieder in die Berge GEHEN, steigen, einen Fuß vor den anderen setzen. Vorsichtig noch, zaghaft bergab, fest an die Stöcke klammernd. Das Fichtennadel-, Walderde-, Blumenduftcuvée schnuppern. Ich trete wieder in einen verlassenen Erlebnisraum ein. Es ist das Deja Vu kindlicher Freude, Wienerwaldberge zu besteigen und dabei von großen Bergtouren zu träumen. Noch sind die Abenteuer im Kopf. Der persönliche Everest kann sich mannigfaltig darstellen. Auch wenn er sich Rax oder Schneeberg nennen mag. Noch bringe ich 600 Höhenmeter im Auf- und Abstieg zusammen, 1000m sind das Ziel. Ohne Sauerstoff aber mit Stöcken!
– Yosemite Backflash
Giant Sequoias im Dunkelsteiner Wald. Es fehlen nur die Bären.
– Weinseligland Langenlois
Ringelspiel Pestsäule und Schmiedeeisenbrezel.
– Marchradfeld
Ackerfurchen, Heckenreihen, endlose Felder/ Schrankenerektion, Propellerrotation, gerastertes Land/ Horizont, Fluchtpunkt, the sky is the limit!
– Manhartsberg bebiked
Stiefern im Kamptal zwischen Zwiebelturm und Blutbaum(?)
– Waldstroboskop
Licht (…), Licht (…), Licht (…)
Rad einmal! Lobau!
– Back to Rock
Zum ersten Mal seit über zwei Jahren wieder „richtig“ klettern (mehrere Seillängen) mit Wendelin. „Direkter“ Teufelsgrat (-5!) auf der Hohen Wand. Bizarres Detail: Zu- und Abstieg (noch) mit Krücken.
– Wienerwaldvelo
Kalks, Burg, Furt / Laab, Lainz, Wald / Tier, Garten, Mauer / Güten, Bach, Tor
liegt Mallorca. Kein Ort für einen politischen Show Down. Statt dessen eine Aufsehen erregende Berglandschaft im Norden. Schroffe, für den Kletterer inspirierende Felsformen, türkises Kitschpostkartenmeer, Märchenwälder. Nix für Ballermänner und —frauen. Party, Party, Party ist im flachen Süden. Sonst wird in Mallorca im Frühjahr eine andere Lebensform zelebriert – Die sportliche Selbstverwirklichung in Form von Swim-Bike-Run. Port de Pollenca wird dann zum Triathlon Trainingscamp. Schwerpunkt scheint dabei das Radfahren zu sein. Kolonnen von manch übergewichtigen Freizeit Frooms, viele davon seine Landsmänner und -frauen treten, treten, treten auf hochpreisigen Hightechgeräten endlos erscheinende Steigungen hinauf. Gäbe es ein Geräusch, das in meinen Ohren nachklingt, dann ist es das Pfauchen der Laufräder am Asphalt, beim Bergabfahren. „Chhhuuh“…. weg ist er. Hast Du ihn gesehen?
Autofahren kann hier stressig werden, im Schritttempo. Vor Dir gespannte Gesäß-muskeln und harte Wadeln in Gänsereihe. Umkehr der Straßenmachtverhältnisse. „Life behind Bars“ (Mit einem Bild eines Rennradlenkers) stand auf dem T-shirt eines der Radfahrer. Besser wäre „King of the Road“.
Unser Training war beschaulicher. Viel Radfahren, so weit gehen, wie es mein Fuß erlaubte. Außerdem fand ich zeichnerischen Gefallen am Formenreichtum der Felsen. Anbei eine kleine Auswahl aus meinem Skizzenbuch.
1979. Die Eisgeräte waren damals noch nicht für das Steileisklettern gedacht. Form und Ausführung entsprachen eher den Anforderungen von hochalpinem Flankeneis. Ich begann daran herumzubasteln und es entstanden einige eigenwillige Versuche, Pickel mit Doppelspitze, analog den Frontzacken der Steigeisen. Weiters „erfand“ ich eine Doppelklaue als Stabilisator am Schaftende des Pickels, die in modifizierter Form als additiver Teil von Salewa hergestellt wurde. Sie war der totale wirtschaftliche Flopp!
Eine gestalterische Maßnahme sollte aber doch hervorgehoben werden: Schon ganz am Anfang des Eiskletterns erkannte ich, dass man sich bei einem geraden Pickelschaft die Finger am Eis anschlägt. Ich entwarf daher einen gekrümmten Schaft. Als ich dann mit dem Konzept zum Leiter der Firma Stubai vorgedrungen war, muss er mich für einen Irren gehalten haben. Im Klettern herrschte damals in Österreichs Alpentäler noch Mittelalter. Ihm, einem behäbigen Mann mit Schnauzer, saß ein schmales Bürschchen gegenüber. Noch dazu ein Engländer, der in Wien lebt (also der kann ja nichts vom Bergsteigen verstehen), erzählt einem gestandenen Tiroler Älpler, dass es Leute gibt, die auf gefrorene Wasserfälle hinaufklettern und dazu einen Eispickel brauchen, dessen Schaft gekrümmt ist. Seiner Körpersprache und dem Gesichtsausdruck nach war festzustellen, dass er mir kein einziges Wort glaubte. Wie es scheint, war ich damals der Zeit ein wenig zu weit voraus. Der gekrümmte Schaft ist heute Standard.
17.Okt. Wieder am Weg zu unserem Kretischen Felsenschrebergarten. Leichte Dunst-Nebelschleier lagen in den Bergen. Alles war still. Kaum eine Auto auf der Straße nach Paleochora. Doch im Städtchen selbst wurde scheinbar der touristische Jahresausklang zelebriert. Da war was los. Der biologische Knitterlook herrschte vor. Obwohl bereits mit Jahresringen versehen, schienen die Oldies eine sportliche Vergangenheit zu haben, hier beim Ausklang der Ausklingenden. Krista und ich erkannten uns in ihnen wieder.
Diesmal dienten die Felsen wieder mehr der grafischen Interpretation, als zum Klettern. Noch – die Kletterlust ist da, aber der Fuß ist ihr noch nicht gewachsen. Bei ein paar Wanderungen, eine davon mehr Bergtour, mußte ich dann doch zur Krücke greifen. Also – take it easy. Daher viel Zeichnen und Kritzeln, diesmal auch ein paar Skribbles von unserem „Nachtleben“ in Paleochora. (Beim obligaten Bergtee im Kafeunio der Einheimischen mitten im Ort).
Aufgeregt zerrte mich meine Enkelin Ella oft beim Frühstück vom Tisch. Meerschauen wollte sie, Frühstück war ihr viel zu langweilig. Alles ist so aufregend mit dreieinhalb Jahren. Der Rythmus und das Rauschen der Wellen, das Prickeln des Sandes auf den Fußsohlen, viele Katzen, leider scheu und nicht kuschelig, und vor allem Krista‘s Feldstecher, der die Welt so herrlich klein machen kann, wenn man verkehrt durchsieht! Es gab so viel zu erleben und zu sehen.
Auch der sich wiederholende Widerspruch von den schaurigen Bildern schwer Kranker auf den Zigarettenpackungen, als Gegensatz zur eindrucksvollen Natur, wo sie achtlos weggeworfen worden waren.
We took the last plane home, einen der letzten Direktflüge nach Wien.
Am 1.November waren wir vom Herbst umnebelt.
Skizzen: On Site. Aquarellbuntstift, teilweise mit gescannt und mit Brushstroke nachbearbeitet.
Die Felsen von Arco sind für Krista und mich zu einem Kletterlustgarten zum Ausleben klettersportlicher Phantasien ohne Risiko geworden. Da nämlich „familienfreundlicher“ Klettergarten auch das Codewort für „seniorentauglich“ ist. Also richtig für mich, da ich zwar schon wieder einigermaßen klettern kann, aber für Zu- und Abstiege noch Krücken brauche. Krista übernahm diesmal kühn das scharfe Seilende.
Aber die Felsen sind in Wirklichkeit nur Teil des Erlebnisses. Ich spüre in dem Städtchen ein ästhetisch geprägtes Lebensgefühl an der Schnittstelle von altösterreichischer K&K Geschichte und coolem Italienischen Design. Umgeben von einer grandiosen Landschaft, wo steile Dolomitwände in den breiten Talboden des Sarcatales übergehen. Felsen treffen hier auf Obst- und Weingärten, Palmen und Zypressen. In der Ferne blitzen die Segel der Windsurferarmada auf dem sich endlos in den Süden windenden Gardasee. Die Unendlichkeit scheint türkisblau, wenn die Sonne scheint.
Altstadtromatik, orangefarbige alkoholische Spritzgetränke und Lokale, die sich versuchen bei den „Getränkegoodies“ zu überbieten. Ein ganzer Straßenzug voller Geschäfte, die die neuesten „climbing toys“ anbieten. Es scheint Teil eines Arcoerlebnisses zu sein, dem Kitzel des Konsumdranges nachzugeben und sich Zeug zu kaufen, das man eh nicht wirklich braucht. Welch ein Paradigmenwechsel im Klettern. Wo sind die Zeiten, als die Kletterer vor allem durch ihre – oft bewußt kultivierte – schäbige Kleidung, und Schnorren auffielen? „Dirtbags“ nannte man sie.
Dazu sozusagen „anwenderfreundliche“ Kletterein (es gibt natürlich auch andere, echte „Hämmer“, aber nicht für uns gedacht). Bolt reiht sich an Bolt. Darüber freute ich mich natürlich, angesichts meiner derzeitigen Einschränkung. Ich muss mir alle möglichen Movekombinationen ausdenken um einfache Viererstellen zu überlisten.
Hier erlebt man aber auch hautnah, wie Klettern mainstream geworden ist. Die Demokratisierung eines ehemalig elitären Abenteuers treibt seltsame Blüten. Wohlbeleibte Damen reiferen Alters, dem Akzent nach bundesdeutscher Herkunft, wuchten sich die Felsen hoch. Leicht hysterische Streitgespräche über Seilzug, Seilknoten und aufkommende Panik inklusive gegenseitiger Schuldzuweisungen darüber, schallen von 20m hohen Felsen. Früher wären sie als alpine „displaced persons“ mit Sorge gesehen worden. Heute aber scheint so ein Bild tolerierbar. Wie verhaltensauffällige Kinder auf einem Kinderspielplatz. Irgendwann werden sie schon wieder heim gehen. Für die Damen scheint, wie für viele andere auch, der Fels bloß zu einem Outdoor Fitnessgerät geworden zu sein.
Ansichten eines Klettersnobs: Ich klettere zwar immer noch gerne, und freue mich über die neuen Entwicklungen, die auch Durchschnittskletterern ein stressfreies Klettern ermöglicht.
Aber noch immer habe ich großen Respekt vor der Natur und den Bergen in denen ich mich bewege. Sie sind kein beliebiger schräger Spielplatz. Der Alpinismus ist ein Kulturform mit Geschichte und gelebten Werten. Auch wenn er, wie in Arco – touristisch gesehen- meisterlich mit Infrastruktur und Marketing dem konsumorientierten Zeitgeist Rechnung trägt. Trotzdem – Arco ist noch immer cool!
Pics: „Spontanimages“. Kollagen aus Skizzen vor Ort (aus dem Skizzenbuch), teilweise mit Adobe Sketch nachbearbeitet und Schnappschüsse mit dem Smartphone
In der zunehmenden, altersbedingten Rückwärtsgewandtheit wird unser bergsteigerisches Leben immer mehr von Träumen bestimmt. Kleine Erlebnisse in den Bergen, kurze Kletterein im Klettergarten und „familienfreundliche“ Mountainbiketouren genügen jetzt, um für uns bedeutungsvolles aus der Vergangenheit wieder ins Leben zu rufen.
Damit schließt sich ein Kreis. Wir werden wieder zu Kindern. Auch damals träumten wir – ausgehend von ersten Bergtouren und ersten Kletterversuchen – von Abenteuern in großen Wänden und dem Besteigen hoher Berge. Das lag noch in der Zukunft und schien möglich. Manches
davon wurde realisiert.
Heute erinnern wir uns daran. Die Erinnerung verklärt den Blick, ein Bluesakkord ertönt im Hintergrund. Die nun unerreichbar hohen Gipfel des Engadin lassen uns träumen.
Sketches: Aus dem Engadin August 2018
„Plötzlich sausten große Felsbrocken durch die Luft auf mich zu. Irgendwie hab’ ich’s g’schafft den Karabiner in meine Standsicherung wieder einzuhängen,“ meinte später Christl meine Seilgefährtin.
Das hatte uns beiden das Leben gerettet.
Denn kurz danach erschien ich auf der Bildfläche. Kopfüber ins Leere stürzend, mein weißer Leinenanorak wehte im Fallwind. Laut Christl: „Wie eine Schwalbe hast ausg`schaut.“ Ich stürzte 60m in die Tiefe und drehte mich im Seil hängend bewusstlos unter einem Überhang.
Ort des Geschehens war der Brunnerweg in der Stadelwand am Schneeberg bei Wien an einem eisigen Jännertag 1964. Was war passiert? Zwei alpin unerfahrene – fast noch – Kinder, Christl war fast siebzehn, ich gerade erst fünfzehn, befanden sich knapp unterhalb des Ausstieges aus der fast 400m hohen Wand. Ich war als Seilerster gerade beim letzten Standplatz angekommen und hatte leichtsinnig „Stand“ gerufen, ohne mich selbst am Felsen fixiert zu haben. Meine Seilgefährtin öffnete daraufhin ihre eigene Standsicherung 30m unter mir, als ein Block, auf dem ich stand, ausbrach und ich so meine Luftreise begann. Bewusst jedoch erlebte ich diese nur 10m. Der erste Aufschlag mit dem Kopf (durch einen Helm geschützt), veränderte mein Bewusst „-sein“ in ein befreiendes „-los.“
Da das Felsgelände leicht war, hatte ich keine Sicherungen angebracht, um einen eventuellen Sturz zu verkürzen. So stürzte ich die 30m Seillänge, die ich mich über dem Stand meiner Partnerin befand, dann noch einmal weiter unter ihrem Standplatz, das ergab 60m. So spektakulär dieser Unfall klingt, so glimpflich war der Ausgang. Zufällig waren an diesem Wintertag noch Freunde auf dem Richterweg, der Nachbarroute, bzw. am Fuß der Wand unterwegs, die uns aus dem Schlamassel befreien konnten und uns nach stundenlangem Abseilen über die Wand in Sicherheit brachten. Auch unsere Verletzungen waren relativ bedeutungslos, angesichts des möglichen letalen Ausgangs dieses Unfalls. Ich hatte zwar anscheinend eine Verletzung der Schädeldecke davongetragen (Die Delle habe ich noch heute), aber der maß man im Krankenhaus Neunkirchen (das zu der Zeit gerade bei Unfällen ein gewisses „Renommee“ bzgl. der Behandlungsqualität hatte), wenig Bedeutung zu. Einer meiner Lendenwirbel war gebrochen, dies war schmerzhaft, aber ohne ernsthafte Folgen. Christls Verletzungen waren, ohne dass sie gestürzt war, eher unangenehm. Das Seil war ihr, beim Versuch meinen Sturz zu halten, ins Gesicht geschlagen und hatte ihr einen Zahn ausgeschlagen, bzw. eine Fleischwunde verursacht.
Wir träumten davon in den Bergen eine Sinnalternative zur braven Kleinbürgerlangeweile der Nachkriegsjahre zu finden. Wir wollten weg von der Fremdbestimmung durch Schule oder Lehre. Wir wollten ganz einfach „raus“, um wenigstens am Wochenende unser Leben selbst gestalten können. Kletterabenteuer gaben uns dann wieder Stoff für Tagträume, die zumindest bis zum nächsten Wochenende reichen sollten. Es war aber mehr als Adrenalin, das uns high machte, sondern das gemeinsame Erleben, das „draußen“ sein. Mit allen Sinnen zu spüren: Das Flüstern des Windes im herbstlichen Laub und sein föhniges Brausen durch den Föhrenwald, den bitter modrigen Geruch der Kalkfelsen nach der Schneeschmelze, die Nadelstiche des Alpingrases auf den Händen.
Klettern war zu dieser Zeit noch nicht cool, so wie heute. Die Bergsteiger und Kletterer, die sich der Schwierigkeit und vor allem Gefährlichkeit alpiner Wände aussetzten, sahen sich aber selbst gern als „wilde Hunde“, da sie sich außerhalb der bürgerlichen Wertewelt bewegten und gefährlich lebten. Von anderen wurden sie aber gerade deshalb misstrauisch als Eigenbrötler und Freaks gesehen. Es gab materiell nichts zu gewinnen, nur bei jedem bewältigten Abenteuer sich selbst und die Naturelemente mit allen Sinnen zu spüren, kurzzeitig euphorisch zu leben. Öfter als es uns bewußt war, hatten wir damals im jungendlich-naiven Glauben unverletzlich zu sein, das Glück gehabt diese Zeit zu „über“leben. Fröhliche Kinder bei einem gefährlichen Spiel.
Ich lebte bei meiner Oma in Wien, die familiären Umstände wollten es so. Meine Mutter hatte die Idee mich in die Jugendgruppe „Unsere Jüngsten“ bei der Sektion Edelweiß des Alpenvereins zu bringen. Sie hoffte, dass ich bei Spiel und Wanderungen als Einzelkind in einer Gruppe sozialisiert würde, und in den Bergen mit Gleichaltrigen „in der Natur“ wäre. Da war ich gerade neun Jahre alt. Oma machte aber leider den Fehler in mir heroische Gefühle wachzurufen. Sie ging mit mir regelmäßig in die Urania, um neueste Filme über die erfolgreichen Himalayaexpeditionen anzusehen.
Im Gedächtnis geblieben ist mir dabei vor allem der Film von der Erstbegehung des K2 durch die Italiener 1954. Für mich waren diese Männer Helden. Ich wollte auch Bergsteiger werden. Dazu kam, dass die frühen Wiederholungsversuche der Eiger Nordwand mit all den tödlichen Unfällen in den Zeitungsmedien und in den Wochenschauen der Kinos dauernd präsent zu sein schienen. Vor allem das Corti-Longhi Drama 1957 ist mir im Gedächtnis geblieben, wo beide Italiener in der Wand verunglückten, Claudi Corti aus der Wand gerettet wurde und die Leiche Stefano Longhis zwei Jahre in der Wand hing, bevor sie unter beträchtlichem Aufwand geborgen wurde. Diese Dramen waren in meiner Phantasie zu Leben gewordene Rittergeschichten, Heldensagen von heute. Edelmütige, furchtlose Männer im Ringen mit der Nordwand. Der Berg stellvertretend für den zu erlegenden Drachen.
Ganz in der Nähe unserer damaligen Wohnung in der Kölblgasse befand sich in der Fasangasse eine Städtische Bücherei. Da ich als Bub Bücher zu verschlingen schien, trug mich meine Oma dort ein. Der Bibliothekar schien mich ans Herz geschlossen zu haben. Nachdem ich alle verfügbaren Märchen- und Sagenbücher gelesen hatte, und ein paar „Jugendbücher“, deren Geschichten mir aber zu konstruiert erschienen, schlug er mir Bücher über Sport vor, davon habe er genug. Natürlich interessierte mich alles übers Bergsteigen. Wie die Raupe Nimmersatt habe ich mich dann durch alle in der Bücherei verfügbaren Bergbücher gefressen. Vor allem aber, wie wahrscheinlich vielen jungen Wiener Bergsteiger der späten 1950er Jahre, hatte es mir Karl Lukan angetan. Er konnte, wie kein anderer, mit Sprachwitz und dem zu der Zeit typischen Understatement der Wiener Kletterszene mich so faszinieren, dass ich Bücher wie: „Wilde Gesellen vom Sturmwind umweht“ oder „Gelbe Wand am grünen See“ an einem Nachmittag auslas. Ein kleines, rührendes Detail am Rande: Der Bibliothekar hatte ein körperliches Gebrechen, das ihm das Gehen und das Greifen schwer machte. Just er war es aber, der Freude daran hatte mich mit Sportbüchern zu motivieren. Natürlich habe ich so ziemlich alles an Bergbüchern gelesen, die es damals gegeben hatte. Bücher von Fritz Kasparek, Hermann Buhl, Hans Ertl, Leo Maduschka, Kurt Maix usw. und auch Bücher von internationalen Größen, deren es aber in der Bücherei nicht so viele gab. Georges Livanos oder Lionell Terray als Autoren sind mir dabei noch im Gedächtnis geblieben. Durch die Lektüre wurde ich immer mehr von den Alpen und vor allem dem Klettern angezogen. Am Himalaya verlor ich dann Interesse, da mir damals die Expeditionsberichte als langweilige Beschreibung von „Truppenbewegungen“ auf Flanken hoher Berge erschienen.
Bei der „Jüngstengruppe“ gingen wir unter Obhut unserer alpinen Ziehmüttern, Lisl Mandl und Gretl Schneider und einer Gruppe gleichgesinnter Kinder jeden Sonntag in den Wiener Wald oder verbrachten gemeinsam Sommer-, Winter- oder Oster“lager“ in den heimischen Bergen. Das oft stundenlange Gehen im steilen Berggelände war wahrscheinlich die Grundlage meiner späteren Ausdauer beim Laufen. Wir waren immer gemeinsam unterwegs. Dabei war das Wohlergehen der Gruppe wichtig. Ich lernte auf andere Rücksicht zu nehmen und meine eigenen Wünsche gegebenenfalls denen anderer unterzuordnen. Als edler Ritter habe ich so manchen Rucksack der Mädchen mitgetragen. Solidarität, aber wir nannten es damals „Kameradschaft“. Wandern war ok, aber eigentlich wollte ich KLETTERN.
Mit neun wurde ich zum ersten Mal ins Seil geknüpft. An der Luther Wand bei Rodaun. Ich war nicht besonders stark und musste manche Wandstellen mehr mit Willenskraft meistern, als durch Können. Außerdem gaben mir die „Kasparek“ Rauhleder Kletterschuhe, die für alles andere zu gebrauchen waren, nur nicht fürs Klettern, nicht den gewünschten Halt. Auf meinem ersten Sommerlager, der Ursprungalm in den Radstädter Tauern, kletterten wir auf den im Tal liegenden hohen Blöcken herum. Bouldern hieß dies später im Yosemite. Für uns war es noch ein mit Seil gesichertes Kinderspiel.
Ein paar Jahre später gingen wir bereits selbstständig klettern. Treffpunkt am Sonntag um 9Uhr Endstelle der Straßenbahnlinie 60 in Rodaun. Von dort aus wanderten wir von einem Kletterfelsen zum nächsten. Ein Bouldermarathon, sowohl gemessen an der Gehdistanz zwischen den Felsen wie an den Klettermetern. Zuerst z.B. marschierten wir nach Kaltenleutgeben zur Waldmühle, dann im Wald weiter hinauf zu den Streberwänden, von dort hinunter zum Kaltenleutgebener Grat und wenn wir bis dahin noch nicht total erschöpft waren, besuchten wir am Rückweg entweder noch die Götterplatte oder die Mitzi Langer Wand. Es gab aber obskure, heute komplett überwucherte Felsen, die wir kannten, wie das Elefantenohr, den Einserturm, den Predigerstuhl oder einen Felsen mitten im Wald in der Nähe des Kreuzsattels bei der Norwegerwiese, der noch nie in einem Wienerwaldführer Beachtung fand. (Wahrscheinlich wegen des „Zustiegs“ von fast 2 Stunden von Rodaun). Oft war ich mit Michael Woditsch alleine unterwegs, die Kletterfelsen waren jedoch meist auch von anderen gut besucht. Denn wenige hatten schon ein Auto oder das Geld, um am Sonntag weit zu fahren. Bis Ende der 1960er Jahre mußte noch 45 Stunden die Woche gearbeitet werden, da war für die meisten nur Samstag Nachmittag und Sonntag frei. Oft verbrachten wir unsere Zeit unter dem Schattendach der Buchen und Föhren in der so genannten „Waldmühle“, kaum 15m hohe Felsen. Aber, wie alle Wände im Wienerwald, Steine mit Geschichte. Hier sind sie alle geklettert, unsere Kletterheroen. Mehr jedoch als ihre Namen, sind es die Routennamen die Mythen nähren. Als Graffiti an den Felsen heute nur noch zu erahnen. „Wiener Lehrer Überhang“, „Mephisto“, „Schmierseifenverschneidung“, „Pongo Überhang“ waren Teststücke unserer Jugend. Ich erinnere mich wie oft ich am tückischen Quergang des „Seufzers“ gescheitert bin, bis ich den richtigen Bewegungsablauf herausbekommen hatte. Gesichert wurde „von oben“, dabei wurde das Seil um den nächstbesten Baum geschlungen. Heute nennt man das „Top Rope“ und benötigt zur Umlenkung mindestens einen Bohrhaken. Die Schwierigkeitsangaben der Routen damals waren sehr diffus. Es hatte den Anschein, dass sich die oberste Grenze ungefähr um den fünften Schwierigkeitsgrad bewegte, auch wenn die Könner dabei am absoluten Limit kletterten. Der sechste Grad, die oberste Schwierigkeitststufe, passte nicht zum inszenierten Understatement. Fürs Selbstvertrauen eines Kletternovizen nicht förderlich. In Wirklichkeit gab es nur drei, nennen wir sie: „Zonen“, nämlich „E-Leicht“, „Scha-wah“ und „Da-ünn“. Letzteres bedeutete einen Grenzgang in der Todeszone. Nicht wegen des Sauerstoffmangels (wie im Himalaya), sondern weil die Chancen groß waren runterzufliegen. Alles ausgesprochen im gedehnten Meidlingerisch, eine Art Hardcorewienerisch.
Dieser Duktus in Verbindung mit einer auf der Unterlippe baumelnden „Dreier“ trug zur coolen Erscheinung eines wilden Hundes bei. Der Rauch einer „Dreier“, des herben, unparfumierten Balkantabaks dieser billigen, damals noch filterlosen, Zigarettensorte, war der Duft des Kletterns, genauso wie die nach Pisse, Schweiß und Moder riechenden Hanfseile, mit denen wir noch kletterten. Alle Kletterer schienen damals zu rauchen. Tabak, Hanf war nur Sicherungsmittel. (Perlonseile waren aber im Kommen).
In den Streberwänden traf ich eine Gruppe junger Kletterer, nur ein wenig älter als ich. Sofort stellte ich fest: Das waren Profis. Sie hatten die Attribute der „Echten“, nämlich Hammer, Haken und Trittleitern. Damit versuchten sie einen Überhang „in künstlicher Kletterei“ zu bezwingen, das heißt, indem sie Haken in die kleinen Felslöcher und -ritzen trieben, eine Trittleiter dort einhängten und darin hochstiegen. So wie ich es in den Büchern gesehen hatte. Wie es anfangs der 1960er Jahre aktuell war. Die Dolomitenwände wurden in diesem Stil, in der Direttissima, also der Direktlinie bezwungen. Hier traf ich Roland Rochefort. Er erschien mir wie eine Lichtgestalt des Kletterns. Er war der Motor dieser Gruppe. Sie waren auch vom Alpenverein, aber von einer anderen Sektion, der „Austria“, einer Gruppe unter Leitung von Horst Meinharter. Dort musste ich hin. Das sollte meinem Leben einen neuen, wichtigen Impuls geben.
Beim nächsten Heimabend am Donnerstag ging ich auf Roland zu. Heimabende waren die analoge, physische Frühvariante von Facebook. Da trafen sich die Kletterer und „machten sich“ fürs Wochenende „was aus“. Oder erzählten über ihre Heldentaten vom letzten Wochenende. Der Vereinsraum wurde zum „Hub“ zum Kommunikationsknotenpunkt. Alles live, manchmal performativ („ Da musst dann weid umispreitzen und dann host an Griff“) imaginär im Luftkletterstil dargestellt, und für mich das wöchentliche soziale Highlight. Nur manche hatten Autos („nimmst mi mit?“) und einige noch kein Telefon. Computer gab es noch nicht einmal als allgemein gebräuchlichen Begriff. Und virtuell waren höchstens die Träume, die uns Stoff für Kletterabenteuer lieferten.
Roland war etwas später gekommen. Direkt von der Tischlerei, wo er seine Lehre absolvierte. Wie sehr beneidete ich ihn um seine mit Leim verklebten Hände, die sich freundlich weich anfühlten, trotz starkem Händedruck. Sie zeugten von Praxis, von ehrlichem Handeln, alles, das ich in der Schule vermisste. Er war eher klein und feingliedrig, und hatte einen schwarzen Haarschopf mit einem breiten Gesicht, dass wenn er lächelte noch breiter wirkte. Er trug (den schien er immer zu tragen) einen coolen schwarzen Schlupfanorak aus festem Baumwollstoff. Irgendwie hatte er Stil. Ich war neu in der Runde und fühlte mich unsicher. Ich musste mich sehr überwinden, um Roland zu fragen, ob er mit mir klettern würde, war er doch fortgeschrittener und ganz sicher besser im Klettern als ich. Aber scheinbar bewegten wir uns auf einer ähnlichen Wellenlänge, wir mochten uns. Roland fragte mich, ob ich Lust hätte mit ihm auf den Peilstein zu fahren. „Sonntag um 6.00 in Meidling ?“ Bahnhof versteht sich, diesmal nicht Autostop, wie damals üblich, da die Autoverbindung in diese verlassene Ecke des Wienerwaldes in den Zeiten vor Errichtung der Südautobahn schlecht waren. In der Holzklasse ging es dahin, bis Weißenbach-Neuhaus. Dann ein einstündiger flotter Fußmarsch zum Peilsteinhaus.
Rasch. Powerwalking sozusagen. Je schneller wir bei den Wänden waren, desto mehr konnten wir klettern.
Zeit war sozusagen Klettern. Es war ein nebliger Novembertag. Die westseitigen Peilsteinwände, im Herbst sowieso schon meist im Schatten, steckten noch dazu in der grauen Suppe. Kein Mensch da. Wir stiegen ins Cimony Couloir ab und in die Vegetariakante ein. Einer meiner Träume sollte in Erfüllung gehen. Die Vegetariakante! Ein echter Vierer. Damals war ein Peilsteinvierer nämlich schon der Eintritt in die obere Kletterliga. Wie alle Peilsteinrouten damals praktisch ungesichert. 70m davon mit nur einem kleinen Eisenkreuz als Stand und einem einzigen Sicherunghaken in der zweiten Seillänge. Da Roland nur ein 30m langes 9mm Halbseil hatte (das eigentlich nur in Verbindung mit einem zweiten Seil einen Sturz des Seilersten aushielt), mussten wir die Route, die sonst in zwei Seillängen geklettert wird, in drei Seillängen klettern. Den zweiten Stand machten wir an dem genannten Haken, der eigentlich nur als Zwischensicherung gedacht war und nicht als Standfixierung. Aber Stürzen wurde sowieso nicht in Betracht gezogen, also was soll’s. Da sollte es auf die Seildimension oder die Qualität des Standhakens auch nicht ankommen. Außerdem war Roland sonst am allerletzten Stand der Alpintechnik. Er hatte 20 Stück echte „Aahleu“ (das ist Meidlingerisch, korrekt: „Allain“, etwas nasal ausgesprochen, von Pierre Allain dem Französischen Erfinder). Diese waren die ersten Aluminiumkarabiner, die dazu dienen, das Seil in Sicherungshaken einzuhängen. Bis dahin waren Karabiner aus Eisen geschmiedet. Schwer und nur gering belastbar. Dazu besaß er viele Sicherungsschlingen aus Perlon (die Deutsche Variante von Nylon) und, was mich am meisten beeindruckte, selbst angefertigte „Holzbackln“ (Übersetzt: Holzkeile), Keile für breite Risse, anstatt Mauerhaken. Das waren Kunstwerke, Skulpturen, Designobjekte in verschiedenen Formen und Größen. Manche exzentrisch ausgeführt, damit sie sich beim Eindringen in den Riss drehen und sich so besser verkeilen. Dazu Trittleitern mit Holzsprossen, natürlich selbst entworfen und hergestellt. Was mich aber am meisten beeindruckte, war, dass aus seiner Knickerbockerhose (schmal geschnitten, eine abgeschnittene beige Skihose) unten zwei Wadeln rausragten, die genauso dünn waren wie meine. In Österreich war der Durchmesser des Unterschenkels immer Ausdruck alpinistischer Männlichkeit gewesen. Endlich konnte ich mich meiner Komplexe entledigen. Außerdem war es möglich den mangelnden Wadelsexappeal durch dicke weiße oder graue Wollstutzen zu kaschieren. Rote Wadelstutzen trugen hingegen, unserem Verständnis nach, nur Schwammerlsucher und Möchtegernbergsteiger meist in Kombination mit einem abzeichenbeschwerten Filzhut im Luis Trenker Look. Die war die unterste alpine Kaste, quasi unberührbare von der Warte der Kletterer aus. Ein ganz zentrales Kennzeichen des wirklichen Nordwand Profis waren seine Bergschuhe. Diese mussten nämlich durchgescheuerte Oberleder vorne bei den großen Zehen haben. Warum? Damit signalisierte man tagelangen Kampf im steilen Fels, nur auf Trittleitern gegen den Fels schabend, endlose kalte Biwaknächte und somit grenzenlose Heldenhaftigkeit. Unter dem Motto: Ich zeig Dir meine Zehen und Du sagst mir wo ich war! (geklettert bin). Roland hatte solche Schuhe. Ich musste hingegen noch lange an diesem Image scheuern.
Die Vegetariakante gingen wir noch in grau. Dann, plötzlich, wie ein Foto im Entwicklerbad, erschienen die Konturen der uns umgebenden Wände, bleich zuerst, dann klar, farbig, sonnig. Der Nebel war verpufft. Dieser Tag wurde für mich zu einem Schlüsselerlebnis im Klettern. Wir spulten eine, für meine damaligen Fähigkeiten, schwere Route nach den anderen ab. Alles schien selbstverständlich, easy. Wir kletterten Routen, wo ich mich vorher nie getraut hätte einzusteigen. Ich musste nicht führen, wäre auch kaum dazu imstande gewesen. Terzettkamin, Jarakanzel, Kanzelwand, Alpinakante, Stadler Swoboda Riss, Plattiger Riss. So steht es in meinem Tourenbuch. Wenn man damals am Peilstein Routen dieser Art klettern konnte, dann war man für die schwierigsten Routen in den Ostalpen und Dolomiten gut vorbereitet, so lange man die Kondition hatte diesen Standard über viele Seillängen durchzuhalten. Viele der frühen Wiener Kletterstars, wie z.B. Fritz Kasparek, Leo Seitlberger oder Walter Phillip, der Erstbegeher der berüchtigten Phillip-Flamm Route in der Civetta, trainierten ausschließlich am Peilstein. Gingen die berühmte 1000m Wand, eine Kombination von Routen, die in Summe diese Länge ergaben.
Dann wurde es Winter. Aber unserer Kletterleidenschaft sollte das keinen Abbruch tun. Roland meinte, in den Südwänden könnte man, wenn eine Hochdrucklage vorherrscht, ruhig klettern. Die Stadelwand liegt südlich ausgerichtet. Dort flog ich schwalbengleich. Stürzte ich hinein in die Welt des ernsthaften Kletterns.
Bald danach war aber musste ich zurück nach London. Das sollte meinem Leben eine neue Perspektive geben.
